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LE CIEL Il N'Y A PAS, MAIS LA POÉSIE OUI.
Umberto Saba, un des majeurs poètes du neuf cents, de moi beaucoup aimé, a écrit : "Vous le sapete amis, et je le sais. / Même les vers somigliano à la bulle/de savon ; des salles une autre non ". Voilà, me son dit en lisant les poésies d'Elena Saviano, celles-ci poésie- bulles montent ;
Le mot au clair de lune il envoie pensées lointains à l'amour
ils montent en se portant derrière la purezza de chante enfantin et la trucidezza du quotidien.
Les goutes de rosée sur les feuilles ils parlent mais personne n'écoute
Les vers d'Elena Saviano montent pour se disperser dans l'atmosphère toujours plus polluée.
Il s'ouvre sous les ponts de Palerme il regarde des faces vides routes affligées étés vert ...
Vers purs, coupants, urgents. Le poète recherche hors et dans de si en effet, il n'a pas de la peur de scorticarsi pour mieux s'offrir au lecteur attente, pour un lecteur de poésie distrait n'est pas un lecteur. Le poète vrai réussit à construire un lien de mot et un pont pour traverser indemnes, ou presque, massacrant quotidien.
La grêle il détruit millimètres de vert il déglutit des bords de pineta déformée. Dans souffrir déchirant le sommeil j'improvise il ne charme pas amour.
De son solitaire point d'observation, qui cependant n'est pas posée dans la tour solitaire, de leopardiana mémoire, mais dans les routes parfois lourdes et puantes parfois bien aérées et parfumées d'une Sicile, beaucoup d'aimée. Elena Saviano recompte le difficile rapport entre sublime et le quotidien, entre haut et le bas, en se souillant les mains, comme il a toujours demandé aux poètes Pier Paolo Pasolini. Il y à le Saviano celui avec grâce et surtout avec le don de la poésie et avec une incisività qui ne laissent pas indifférents. Vraiment le sien se débattre dans les affections familiales, dans les rêves de libération, mais même une simple île métaphysique où il aboutit après il y à les inévitables naufrages existentiels, couler inexorable le temps dont, selon Sofocle, chaque chose est portée à la lumière et notre autrice est ancienne et très moderne même comme dicté.
Je soupire incessant auto affamée clacson oreilles humiliées... Emergeons, en effet, dans ses vers nenie enfantins, des prefiches de noir vêtues, chante des vagues, mais même je le hurle de douleur de la dégradation et du coup de feu de la lupara et quelques vers pourraient être des reppati ou chantés en clé jazz.
Oublier mots muets regards croisés entre fico d'Inde des anges épandus...
Elena Saviano a une voix limpide et réussit à rendre, avec ses vers, immortale le côté du humain et du monde mortel. Un regard aigu sur l'existant et une sensibilité en mesure de charmer et de surprendre, et dites moi s'il est peu de !
Antonio Veneziani
Rome, 4 décembre 2004 |
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